Sim, eu sou um escritor...

Várias outras coisas sonhava em te oferecer...

Esculpir lhe,

Desenhar lhe,

Pintar lhe,

Cantar ou compor algo para ti...

Com teu nome uma avenida nomear,

Com teu nome um arranha-céu batizar,

Num voo de asa delta o mundo desbravar.

Porém não sou um escultor.

Nem de perto um engenheiro,

Muito menos desenhista ou pintor.

Quem dera talvez cantor.

Ou um louco aventureiro.

Mas não...

Sou apenas um mero escritor

E sobre ti escrevo noites em claro

Em devaneios de um passado

Que me traz das recordações as melhores

Traz-me dos sentimentos o mais forte

Retiram-me do peito longos apertos

Força-me a incansáveis suspiros

E esperanças impensáveis.

Então não tenho nada a ti oferecer

Se não apenas alguns sorrisos

Outras páginas riscadas, amassadas.

Alguns desmerecidos pensamentos

Outras decorridas lágrimas, e um rosto entristecido.

Uma caneta sem tinta, um brinquedo quebrado.

Um carinho oculto e o mais importante a ser lembrado...

Que se esqueceu no correr do vento: um amor perdido.

Diego Anderson M'M'